ZP: Maritere, mira a ver si ves algún brote verde.

Política energética de ZP: los ventiladores nos darán

fresquito a gran escala.

Resistente socialismo andaluz: NO-MADEJA-DO.

Antonio Machado: Caminante, no hay camino, se

hace camino al andar.
ZP: Eso era antes, compañero.

ZP y las huellas del desastre.

Día de Canarias: ¡Gracias España!

Comentario que he dejado escrito en el blog de José Mª Lizundia, el 30 de mayo, día de Canarias con ocasión de su titular y propuesta:

No puedes imaginar cómo me estremece e identifica el titular:"Día de Canarias: gracias España" Tengo la suerte de haber vivido España como fraternidad, generosidad, admiración y enriquecimiento mutuo en los barrios de emigración de Barcelona, en la escuela, en la universidad, en la mili, como nuestros antepasados trashumantes y trasterrados, mestizos siempre (nos juntamos de todas partes con nuestros particulares formas de entender, afrontar o pechar con la vida). Lo mismo empezó a pasarme, no sólo con españoles, en Roma, Trieste, París... España es una red de emociones y afectos, herencia y compromiso agradecido. Muy tarde di con quienes han querido vivir a costa de los demás intentando reducirlos ideológica, religiosa, mesiánica, mercantil o esclavamente, en plan totalitario, terroristas, aduaneros, botiguers, esclavistas, chuletas, fantasmas, inquisidores, peligrosísimos neoconversos del oportunismo intemporal y relativista y bobosolemnes redentores, arregostados, lapas, minusválidos y victimitas (con Franco de padre e padrone o antagonista), mientras la mayoría intentábamos sobrevivir, buscarnos la vida procurando la mejor convivencia y el respeto, testigos de un exilio registrado en nuestros genes. España y su evocación soñada, Hispania, Sefarad y Al Andalus, permanece como una maravilla que nos engrandece y se evoca como nación única, la más antigua con raices griegas, romanas y judeocristianas que, sobre otras consideraciones, ha proyectado lo mejor de si misma, sus hombres y su singular y complejísima cultura y peculiar pensamiento, encarnado en su literatura y poesía. Con la modernidad España, reNACE CONSTITUCIONALMENTE (sentido ilustrado de nación). Sus ciudadanos no somos sólo herederos como decía Ortega sino dueños de nuestro destino. ¡Qué maravilla! Por eso, también yo soy incapaz de imaginarme sin España. A las 2:12 AM

Chaves, el satrapilla desnudo de su cortijo Andalucía

ZP disfruta con el Falcon que le ha regalado su

abuelito.

El misericordioso corazón del fiscal Gordillo cuando

su toga roza el polvo del camino (de los asesinos, no de sus víctimas) y, tras alcanzar un acuerdo con las defensas de los acusados, rebaja de seis a dos años su petición de cárcel para once procesados por formar un grupo de información de ETA que facilitaba a la banda datos sobre objetivos.

Visca el Barça, campeón de Europa. Som un clam!

Aído: "Una menor también puede ponerse tetas sin

consentimiento paterno". O sea, tías, que ya os podéis liar sin problemas (para los tíos, claro. Y, si quieren ir al grano, podrán hacerlo sin más consideración ni miramientos, incluso con eyaculación precoz y que te den, so boba, para su gustito; te quedarás en treinta y tres, pero podrás abortar cuando quieras y, encima, sin que nadie se entere de tus emociones ni sentimientos, hasta tu desesperado amante... No hay nadie más progre que yo que os de más facilidades, aunque estuviérais enamoradas de un loco. Además, ya lo sabéis, "sin tetas no hay paraíso" y el aborto es como cambiarte las tetas. Si podéis gozar sin que nadie lo sepa, tambien sufrir solas. Entrometerse en vuestras decisiones es de obsesos y guarros. Vuestros padres no os quieren. Son la inquisición que quiere machacaros.

La clueca-Chaves subvenciona una empresa de su

hija y los huevos del corralito sociata. Después de su larga satrapía, amparado en una democracia de papel sobre hombres y hombros de resistente doma, como olivos de sólo luna, tierra, sol y el sudor de cada día, "loro viejo no aprende a hablar".

Nueva economía sostenible ZP para Andalucía,

cazos y cadenas.

La Chacón ha encontrado el chivo expiatorio por lo

de la gripe A: la cabra de la legión. A mi que nadie me mire que soy la niña de Felipe González y el ojito rojillo y feminista de ZP. Soy intocable.

MªTeresa Fernández de la Vega: Se acabó gobernar

por decreto, señorías. Aquí imponemos un cambio de régimen por totalitarios leninistas. A hoz y martillo.

El Constitucional parece dejarse merendar por ZP.

Garzón salva al mundo mientras el delincuente

drogatón y volador se le escapa. Es un error de carpetilla. Con él al trullo con las mismas esposas para que no se repita.

López Aguilar y el psoe empiezan la propaganda

electoral para las elecciones europeas.

El Gran Timonel Caldera, director del Instituto de

Ideas del PSOE, propone pasar del chisque al molinillo personal como alternativa sostenible a la energía nuclear y mineral.

Gabilondo, el ministro metafísico de ZP: ser o no ser

un ser humano, un feto, un gran simio... ¡ZP es un revolucionario!

La Srta.Aído dice que al haber sólo un BICHO no

puede existir ningún tipo de crimen cuando aquella en cuyo vientre haya anidado o lo haya pillado, como sea, decida quitárselo. Además, gracias a ZP, no necesitas ir a tus padres con el rollo de cómo has cogido esa gripe. ¡Que respeten mi derecho a pillar bichos si quiero y a quitármelos cuando quiera!

Groucho Marx-ZP confirmando que "si no le gustan

mis principios, tengo otros".

El divertido independentismo canario sobre EL DIA,

un barco de papel.

En el circo de Zapatero siempre te toca un pito o un

sombrero (Durán i Lleida).

Cañoncito de bolas ZP y sus ingeniosísimas

propuestas para afrontar la crisis, un chicuelo arrogante y marrullero trilero, ignorante y cobarde.

Del iluminado recuerdo a la luminosa oportunidad

del encuentro. Desde el relicario del corazón de Alfonso X el Sabio en Murcia, ciudad de las siete murallas, ahora bullicioso entremés en cada esquina, agraciada por sus inmuebles mudéjares, barrocos, neoclásicos y modernistas y los muebles sublimes de Salzillo, que disponen al recogimiento o al éxtasis








pasando por tantos claros del
frondoso bosque donde suavemente el viento orea, igualmente amado, en insistida retroproyección desde el origen, aparecen, la cuna frente al cementerio, Benatae,

la alberca y los huertos,

sus callejuelas

y la casa de Papajosé, convertida ahora en pisos,

aquella oportunidad y acontecimiento en el recodo del camino de la sierra, protegido como nido de águilas;

la Fuente San Marcos,

la Fuente de El Santo camino hacia Orcera,

la de San Miguel en cuyo mirador natural sobre el pueblo, reposan las cenizas de mi primo Paco y las de José (?),

la plaza del pueblo, usada para correr a las vacas después del encierro,




a la sombra de Peñalta;

el Guadalimar camino al Guadalquivir por Puente Génave,

y Jaén, siempre entre olivos, que corona su emoción y su esfuerzo con una catedral magnífica y única, delirio de grandeza,












allí donde, con la Verónica, se venera el Santo Sudario (¡fervor de la necesidad de acercar los cielos a los días de cada día y enjugarse en el misterio!) y

se mantienen, impertérritas y denunciadoras las lápidas que recuerdan a los mártires de la revolución marxista de 1936

y el castillo de Santa Catalina como corona.

El viaje discurre hasta la Sevilla eterna más rápidamente de lo que pudiéramos gozar y contemplar, acomodo de gentes como la hiedra y sorprendente espejo múltiple (también y más aquí, como en toda Andalucía, cristianos, moros y judíos), entre guirnaldas bulliciosas de ilusión y atrevimiento siempre nuevos;


en este secreto también me esperan otras claridades y fulgores, la calle de Placentines (aquella que, estrecha y larga, parece que la rasgó una saeta con su punta fina y breve), la del Sol a medianoche,

la Giralda,

la fiesta siempre, pinchos, costillas, morcillas, chorizos y churrasco bajo un implacable sol y en un día luminoso,

hasta el baile del vientre sagrado, también aquí me esperan mis ensueños,

y el buho de la sabiduría antigua y de siempre que nos mira con paciencia.

Amados claros del bosque por donde no lo esperas.

Te encuentras con ellos, como en un templo íntimo, irrepetible y gratuito, espejo estremecido, como describe quien bien lo sabe, María Zambrano, y te sorprenden en Madrid, en Murcia y en la bullanguera Sevilla. Son dones desbordados que te esperan para tapar tus ojos por detrás para que adivines sus manos y su juego iluminado.

Creo hacerme una idea de a qué equipo pertenece

el padre de Jan y su fiel escudero Rony. ¡Visca el Barça! Encara que guany!

ZP quiere que le hagan el San Isidro laico.

ZP se quedó con la copla, mal aprendida y peor digerida, de que mientras San Isidro oraba intensamente, los ángeles labraban la tierra por él. No sabe hasta qué punto está lejos de aquella parábola: Primero, sus bueyes no aran, son cabestros de piedra anclados en el tiempo y sus ángeles son los buitres que acechan oportunidades para subvencionados y parásitos. ZP no sabe orar. Ni siquiera como los viejos positivistas que acabaron desde el principio imitando la oración de los católicos. En él todo es efímero y vacuo con la ilusión de hacerse el graciosillo (¡Qué tragedia que no haya nada más gracioso que el poder!). ZP se sueña un "sanisidro", mientras dure la estampa bucólica y el "zpsanto" no nos hunda en un agujero negro.

España no se merece un presidente que le mienta

y, menos, un mentiroso compulsivo, devenido en profesional. Quiere olvidar tanto el 11M, tras el que consiguió cumplir su ilusa ilusión de ser presidente, que considera que quienes todavía sueñen con saber la verdad de aquella masacre, están tan disparatados como quien cree que Elvis está vivo. No sabe hasta qué punto y gracias a su maleficio, efectívamente, ZP es quien mejor reencarna a Elvis Presley en el "corralito", "in the ghetto".

Hay sospechas cómodas que pueden dar un aire de

mesianismo tan pretencioso como inútil. Sólo el acatamiento de la realidad produce innovación y, si es humilde, caminos eficaces para la paz, lejos de una estrategia de culpabilización generalizada. Estas cursiladas acaban enmoheciéndose. Son los mantras de ZP y su fondo bibliográfico: "La imaginación al poder"( todo el poder es suyo, sin imaginación); "Sé realista, ama lo imposible" (mejor bobosolemne y lo dilapidarás todo); "La política es de todos" (pero la manejo sólo yo); "La acción no es reacción sino creación" (en ZP sólo para el arrastre); "El patriotismo es egoísmo en masa" (lo mío es abuelismo concentrado pa mi solo)... Lo dicho, ZP está puesto.

Viajando en tren y en el tiempo a través de la

Mancha, Murcia y Andalucía, entre ensoñaciones, recuerdos y coraje (el que produce ZP abandonado a sus delirios entretenido en hundir cada vez más el estado de la nación);Todos los ríos van a dar a la mar que es el morir, como el mismo Mundo cuyo origen reencontramos en Los Chorros de Riopar;

Si Garzón hubiera nacido en Torres de Albanchez, tan ricamente soleado y oreado, no se hubiera enfangado en el lodazal de sus delirios:

El Guadalimar afluye en el Guadalquivir que amanece y se despereza en nuestra Sierra y se remansa en el pantano del Tranco (visto desde Hornos);

como se van remansando las vidas y se disponen a otra espera cargada de misterio como en el cementerio de Benatae;

ya lo cantó Jorge Manrique quien vino a vivir en la cumbre, entre Peñalta y el Yelmo, sobre Orcera, en Segura de la Sierra, plaza almenada y fiel como las tierras de frontera, ese destino tan bien descrito y vivido por María Zambrano del vivir humano;

en un peregrinar que convierte los lugares en sagrados, más cuando lo sagrado pareciera querer anidar en ciertas estremecedoras atalallas y espadañas naturales, como en Caravaca de la Cruz;

a donde también fue a soñar otra cumbre, una Subida al Monte, un no sé que queda balbuciendo San Juan de la Cruz.